todos mis poetas
de verso en cuando me mienten
métrica, ritmo y rima
acaso trilogía de un artificio
si de tal armonía no es la vida
a menos que se les enamore
una musa transparente y danzarina
de esas que habitan con las hadas
en sus ensueños y delirios
¿porqué habría de flecharse
una gentil duende alada
de unos que no son gentiles
peor siquiera duendes
y jamás viajan con alas?
¿le seduciría a ellas sus sombreros
o sus botas puntiagudas?
¿talvez sus romboides orejas
o su mediometro si alcanzasen?
¿qué podrían ver las magas
en uno de la especie humana?
si no somos mas que un amasijo
de quinientas mil encrucijadas
y diez piezas mal pegadas
prendados ustedes si
de las preciosas musas con alas
mis poetas mas que amados
por mi alma y mis tres hadas.
los de la real verdad
no son los que escriben versos
son seres de este mismísimo mundo
medio auténticos, medio ocurridos
y como todos medio locos
ellos habitan en el alma secreta
de todo lo que asumen existe
mas acá de la palabra
