viernes, 6 de mayo de 2011

abrumo




lástima que da lástima
la que sienten los señores
los patrones y los dueños
de las que creen razas inferiores
de los siervos, los esclavos

asco que da asco
la que sienten los señores
cuando les apesta el negro
de diez días de sudor
o tres noches de amor

no les apesta ya
solamente el sudor
les apesta su mirada
el que sean les apesta
el que existan les apesta

ellos mismos se apestan,
su conciencia los delata
en cada acto cotidiano
tal como los que cargan
algún crimen o delito.

pero aquí en américa
donde quisieran exterminar
al indio de las montañas
vivirán en el desprecio
… señores

aquí en américa
la energía que fluye
en la mágica arboleda
jamás bendecirá sus vidas
… patrones

sepan ustedes caballeros,
el racismo del que padecen
es nuestra mas miserable
milenaria herencia humana

inavidos del resplandor
terminará su existencia
…señores….

ave




no soy poeta, es mi canto

has removido en mi

la última y mínima célula
has dado la nueva razón
a mi peregrina existencia

el amor
y la ternura que quisieras
no sé si puedo ofrecerte

no soy un adalid de la paz
aun siendo lo que más yo quisiera

soy guerrero en todas las guerras

pero por el corazón que tienes
podría serlo...contigo
puedo amarte
ser tierno y un solo corazón

y que dios guarde nuestro amor
en esa caja de cristal
hasta que algún día se abra
e ilumine a los humanos

no preguntes mas por hoy
te amo sin olerte
sin tocarte y sin verte
eres la llama que aviva mi pecho
que arde
que enciende

que quema
que nadie la puede apagar

todavía........

puedo escribirte muchas cosas
sostengo el don de la palabra
rebuscar las letras más bellas
utilizar el universo entero
para entrar en tu alma


pero no quiero hacer eso
porque te has merecido
las palabras más simples
que yo pueda rasguñar

para decirte lo mismo

he de reducir todo

lo que tú eres y entiendes
lo que yo entiendo y soy

en cinco letras

señores




todos mis poetas
de verso en cuando me mienten
métrica, ritmo y rima
acaso trilogía de un artificio
si de tal armonía no es la vida

a menos que se les enamore
una musa transparente y danzarina
de esas que habitan con las hadas
en sus ensueños y delirios

¿porqué habría de flecharse
una gentil duende alada
de unos que no son gentiles
peor siquiera duendes
y jamás viajan con alas?

¿le seduciría a ellas sus sombreros
o sus botas puntiagudas?
¿talvez sus romboides orejas
o su mediometro si alcanzasen?

¿qué podrían ver las magas
en uno de la especie humana?
si no somos mas que un amasijo
de quinientas mil encrucijadas
y diez piezas mal pegadas

prendados ustedes si
de las preciosas musas con alas
mis poetas mas que amados
por mi alma y mis tres hadas.

los de la real verdad
no son los que escriben versos
son seres de este mismísimo mundo
medio auténticos, medio ocurridos
y como todos medio locos
ellos habitan en el alma  secreta
de todo lo que asumen existe

mas acá de la palabra